我等了你好久，他撅着嘴娇嗔，用爱娇掩饰慌张，我的答案呢。

还要什么答案呢，他笑，笑着倾身去吻他，一嘴的冰淇淋清甜。

一阶楼梯，又一阶楼梯。

一层楼，又一层楼。

住院部在第十三层。

他从没觉得高。

到了门前，他抻了抻跑皱的白大褂，一次深呼吸，推开了门。

他还是笑着的，只不过眼睛闭上了。

好像只是小憩一会儿，马上就又会睁开，再灵动地朝他眨眨一样。

以前那双眼睛好像会说话，隐忍的，委屈的，激动的，娇嗔的，都是他最爱的样子。

他的手还是不安分地伸在被子外面，但却不像以前那样或紧绷或舒展，有力地抓挠着什么，只是无害地垂着。

指尖苍白，泛着一点点的灰。

他突然不合时宜地想到，曾经这段指节是以怎样地角度扭曲着，不耐地揪着什么，他汗湿的衣襟，或是一片狼藉的床单。

那个时候，他浑身上下，就连指尖都泛出好看的颜色*。

现在那曾经鲜活的，炽热的一切，都被泼墨染上他最熟悉的青灰。

一路都没有融化的冰淇淋在这一片凝滞的时间里开始流动。

甜腻的，冰冷的。

顺着他的手腕，一路畅通无阻地，肆无忌惮地，污渍着那被雨水打至微湿的白大褂。

那曾经代表着神圣洁净，他的信仰。

现在却只让他感到羞惭愧恨，山崩海啸。

华夫筒被融化的奶油浸润着，塌陷着。

他握不住了。

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